Les invendus

D'un ciel à nouveau bleu et d'un soleil chasseur de neige j'ai nié l'existence. Tout était pourtant là, mais je ne saisis plus le propos, de quoi on parle réellement? On parle de la shoah mais de mon absentéîsme chronique, j'ai le mental qui tente d'éliminer ma nausée, est-ce qu'on fait réellement partie de la même éspèce? C'est une question de situation, à vivre au même instant au même endroit on serait peut-être des millions d'identiques. Des connards, au final.
On crèvera tous les jours et toutes les secondes, ne serait-ce que par respect, je suis certaine que ça se fait.
Boire trois cafés, beaucoup de clopes, c'est quoi l'amour? Bon, disons que je n'en sais plus rien, on va le vivre, et si c'est autre chose on le vivra pareil, est-ce que c'est une réponse? Milo se retourne dans sa tombe sans terre, sérieusement?

Le vendredi on fait les invendus à 19h, 18h50 si l'on veut être sur d'avoir quelque chose. A 19h15 on repart les bras remplis de choses dont on garde la moitié, à 19h20 on appuie sur la sonette du numéro 104 et on dépose l'autre moitié pour les femmes battues. On les connait même pas, c'est deux mots collés l'un à l'autre, "les femmes battues" c'est une masse anonyme. On dépose juste la moitié.

L'autre moitié arrive à la maison aux alentours de 20h, on la range dans le frigo et on choisit qui mangera quoi. On fait du feu dans la cheminée, on joue avec le chaton qui grandit trop vite. Quelqu'un roule un joint, le bruit d'une machine a café moderne, la nuit tombé trop tôt. Le samedi on fait la même chose, à la même heure, et le dimanche on a déçidé d'arrêter de faire les marchés parce que les fruits pourrissent trop vite. Est-ce que c'est une question de donner un sens à nos existence? Les invendus nous rendent heureux.

Je ne saisi plus le propos dans la moitié de vos conversations, on parle d'une chose pour en décrire une autre, c'est devenu notre langage. Un souvenir me revient, c'est une chanson de Joy Division, l'ancienne caisse de Verlaine, l'odeur du chauffage en plastique noir, le bruit d'un clignotant, la buée sur les vitres, banlieue normande. Je crois que je n'écoute plus ce que vous dites, des souvenirs me reviennent. Les cheveux roses et noirs de Keeps quand je l'ai rencontré, un chocolat chaud à Paris. Autre chose ! Du vent qui déplace les cheveux et les colle à ma bouche, des routes sèches, de l'amour bref, sans virgules et sans point. Ne posez plus aucune question, j'ai tué les réponses avec un plaisir indicible.